Chapter 1
Eu vomitei na frente dos papéis do divórcio antes de conseguir assiná-los, disse pro meu marido da máfia que era “só enjoo de carro”, e vi o medo substituir cada resquício de frieza no rosto dele. Seis meses antes, Dorian Cross tinha parado de me tocar, e três semanas atrás ele tinha me mandado os papéis do divórcio — mas, no momento em que percebeu que meu enjoo já durava duas semanas, ele cancelou a reunião do divórcio e ordenou: “Hospital. Agora.”
Meu nome é Alina Cross.
Naquela manhã, eu deveria me tornar ex-esposa dele.
Em vez disso, estava curvada sobre uma lixeira prateada dentro de um escritório de advocacia em Chicago, enquanto nossos papéis de divórcio, ainda não assinados, esperavam a três metros de distância.
Quando finalmente me endireitei, Dorian estava me encarando.
Não com nojo.
Com medo.
— Hospital.
— Eu tô bem.
— Alina.
— Foi enjoo de carro.
Os olhos dele se estreitaram.
— O trajeto até aqui foi de onze minutos.
— Tinha trânsito ruim.
— Não tinha trânsito nenhum.
Eu odiava que ele ainda soubesse exatamente quando eu estava mentindo.
Por seis meses, Dorian tinha me tratado como uma estranha.
Ligações curtas.
Nenhum jantar juntos.
Dormindo no escritório dele.
Sem toque.
Sem explicações.
Aí, três semanas atrás, o advogado dele entregou os papéis do divórcio.
Então eu tinha parado de fazer perguntas.
Tinha parado de ter esperança.
— A gente tá no meio de um divórcio — lembrei ele.
— Não mais.
Meu coração disparou.
— Como assim?
Ele se virou pros seguranças.
— Traz o carro.
Depois voltou pra mim.
— Hospital. Agora.
— Você não manda mais em mim.
— Você tá tremendo.
— Tô com raiva.
— Você tá pálida.
— Eu não dormi.
— Você quase desmaiou.
— Eu tô me divorciando.
O maxilar dele travou.
— Você vai pro hospital.
— E se eu recusar?
Ele deu um passo mais perto.
— Eu te carrego no colo.
Eu acreditei nele.
Vinte minutos depois, estávamos sentados um de frente pro outro dentro do SUV preto dele.
Um metro de couro nos separava.
Seis meses atrás, ele teria segurado minha mão.
Agora nenhum dos dois se movia.
Meu estômago revirou de novo.
Dorian percebeu na hora.
— Há quanto tempo?
— O quê?
— Há quanto tempo você tá passando mal?
— Eu não tô passando mal.
— Alina.
Desviei o olhar.
— Duas semanas.
A expressão dele mudou.
— Toda manhã?
— Quase toda manhã.
Aí os olhos dele desceram até minha barriga.
Meu pulso explodiu.
— Não.
— Eu não disse nada.
— Você não precisava dizer.
Eu já tinha feito as contas.
Claro que tinha feito.
Tinha passado noites no meu apartamento novo contando as datas, tentando me convencer de que estresse explicava tudo.
O enjoo.
O cansaço.
O ódio repentino por café.
O vinho que eu não conseguia mais nem sentir o cheiro sem passar mal.
Existiam dezenas de explicações.
Eu me agarrei em cada uma delas, menos na possibilidade que mais me apavorava.
Dorian se inclinou pra frente.
— Quando foi sua última menstruação?
Minha cabeça virou na direção dele na hora.
— Você não tem direito de me perguntar isso.
A voz dele amoleceu.
— Quando, Alina?
— Para.
Então ele disse a única palavra que doeu mais do que qualquer ordem.
— Por favor.
Olhei pra janela.
— Eu não sei.
Era mentira.
Eu sabia exatamente.
E Dorian sabia que eu sabia.
No North Shore Memorial, ele passou por cima de toda a sala de espera com uma conversa discreta.
Três minutos depois, eu estava sentada numa sala de exame particular, enquanto a Dra. Elaine Mercer revisava meus sintomas.
Dorian ficou de pé perto da janela.
Em silêncio.
Controlado.
Apavorado.
A Dra. Mercer finalmente olhou pra mim.
— Sra. Cross, eu gostaria de fazer um exame primeiro.
Meus dedos se apertaram na borda da maca.
— Que tipo de exame?
Os olhos dela desviaram rapidamente pra Dorian.
— Um teste de gravidez.
A sala ficou completamente parada.
E, pela primeira vez desde que Dorian tinha pedido o divórcio, eu vi ele perder toda a cor do rosto.