Chapter 3
Duas noites depois, a porta do quarto de Brinley “não travou” outra vez.
Audrey tinha certeza — absoluta certeza — de que tinha girado a chave até o fim. Mas, quando foi checar antes de dormir, o quarto estava vazio, e uma trilha de pezinhos descalços levava direto pro corredor da ala leste.
Dessa vez, ela não correu gritando. Ela caminhou rápido, mas em silêncio, o coração na garganta, até a porta entreaberta do escritório.
O que ela viu a fez parar completamente.
Brinley estava sentada no chão, ao lado da cadeira de Jude Mercer, desenhando alguma coisa com um lápis e um bloco de papel que, evidentemente, ele tinha entregado a ela.
“O que é isso?”, ele perguntou, olhando pro desenho torto.
“Um urso”, Brinley respondeu, séria, como se a resposta fosse óbvia. “Igual o meu, mas maior. Pra você não ficar sozinho à noite.”
Jude olhou pro desenho por um longo momento, sem dizer nada.
Audrey bateu de leve na porta aberta. “Brinley. Hora de voltar.”
A menina se levantou, guardou o lápis, e — sem pedir licença a ninguém — arrancou a folha do bloco e colocou em cima da mesa, ao lado dos papéis dele.
“Pra você”, ela disse. “Fica com o desenho, mas eu vou levar o Ben de volta pro quarto.” Ela pegou o ursinho de um olho só que tinha deixado esquecido numa cadeira.
Jude assentiu, devagar, como quem não sabe exatamente o protocolo pra aquela situação.
Depois que Brinley saiu correndo pelo corredor, Audrey ficou parada na porta, hesitante.
“Sinto muito de novo, senhor. Vou trocar a fechadura amanhã mesmo.”
“Não precisa”, ele disse, sem olhar pra ela, os olhos ainda no desenho torto em cima da mesa.
“Senhor?”
“Deixe a porta como está.”
Audrey não soube o que responder a isso. Ela só assentiu, e foi embora, tentando entender o homem que, segundo todos na casa, era capaz de coisas que ela preferia nem imaginar — e que, ao mesmo tempo, estava guardando o desenho torto de uma criança de três anos como se fosse algo precioso.
Nos dias seguintes, um padrão estranho se formou. Brinley “escapava” quase toda noite, sempre pela mesma porta que nunca mais travava direito. E, cada vez, Jude a recebia sem uma palavra de reclamação, mesmo que a voz dele continuasse fria com todo o resto da casa.
Reggie notou primeiro.
“Senhor, isso não é seguro”, ele disse, uma tarde, encontrando Jude parado na janela do escritório, observando Brinley brincar no jardim lá embaixo enquanto Audrey estendia roupas. “A senhora nunca esteve tão perto de alguém aqui. Ninguém está.”
“Eu sei o que estou fazendo, Reggie.”
“Sabe mesmo? Porque, da última vez que alguém chegou perto assim do senhor…”
Jude virou o rosto, e o olhar que ele deu foi o suficiente pra Reggie parar de falar.
“Isso é diferente”, Jude disse, a voz baixa, quase pra si mesmo.
“É diferente porque ela tem três anos e não sabe quem o senhor é.”
“É diferente”, Jude repetiu, “porque ela é a primeira pessoa em vinte e cinco anos que olhou pra mim sem calcular nada.”
Reggie não teve resposta pra isso.
Naquela noite, depois que a casa toda dormiu, Jude subiu até o escritório e, pela primeira vez em muito tempo, tirou a foto rachada da mãe da prateleira mais alta.
Colocou ao lado do desenho torto de Brinley, em cima da mesa.
Duas coisas que ele nunca imaginou que pudesse olhar ao mesmo tempo sem sentir aquele peso familiar no peito.
Do lado de fora, sem que ele soubesse, um carro preto parou na esquina da rua, os faróis apagados, um homem observando os portões da mansão Mercer com um caderno de anotações no colo.
Ele não estava ali por Jude.
Estava ali por Audrey Wells — e pela dívida de 187 mil dólares que Tristan Wells tinha deixado pra trás, junto com um segredo que ninguém na mansão ainda sabia.