Chapter 1
— Morre antes de sexta, Dominic. O dinheiro se move mais rápido quando você para de respirar.
Minha noiva sussurrou isso no meu ouvido, beijou minha testa e foi embora acreditando que eu estava preso dentro de um coma — mas eu estava acordado, ouvindo cada palavra, e a única pessoa que percebeu que alguma coisa estava errada foi a empregada que todo mundo tratava como se fosse móvel.
Cinco noites antes, meu Bentley tinha batido na FDR depois que alguém cortou o cabo dos freios.
Meu motorista, Nico, morreu na hora.
Eu acordei dentro da ambulância com costelas quebradas, sangue na boca, e uma certeza queimando por dentro da dor: quem quer que quisesse me matar estava perto o suficiente pra saber cada passo meu.
Então eu tomei uma decisão.
— Diz pra eles que eu me fui — ordenei ao meu médico particular.
Ao amanhecer, Nova York acreditava que Dominic Moretti estava em coma.
Os ferimentos eram reais.
O coma não.
Por cinco dias, fiquei perfeitamente imóvel dentro de uma suíte particular de hospital em Manhattan enquanto todos ao meu redor revelavam quem realmente eram.
Meu consigliere chorou baixinho perto da janela.
Meu primo Anthony falava sobre “modernizar a família”.
Um político que eu tinha construído do zero prometia apoio pra uma transição de poder.
Meu advogado discutia controle emergencial de fundos e contas no exterior como se meu corpo já estivesse frio.
Depois veio a Veronica.
Ela representava o luto lindamente sempre que as enfermeiras estavam olhando.
Seda preta.
Sem batom.
Uma lágrima cuidadosamente posicionada.
Mas quando ficávamos sozinhos, a voz de verdade dela aparecia.
— Você devia ter assinado tudo pra mim quando eu pedi.
No dia seguinte, ela me chamou de velho.
Eu tinha quarenta e seis anos.
Depois, na tarde do quinto dia, ela se inclinou tão perto que dava pra sentir o perfume dela.
— Morre antes de sexta, Dominic. O dinheiro se move mais rápido quando você para de respirar.
Aquela frase confirmou tudo.
Ou quase tudo.
Três minutos depois que Veronica saiu, passos mais discretos entraram no quarto.
— Sr. Moretti?
Eu reconheci a voz.
Grace Miller.
Ela limpava meu apartamento havia seis meses, sempre se movendo pelos cômodos tão silenciosamente que pessoas como Veronica quase nunca notavam ela.
Grace trocou os lírios brancos ao lado da minha cama.
— Eu odeio essas flores — ela murmurou. — Parecem funerária se fingindo de casamento.
Pela primeira vez em dias, eu quase sorri.
Depois ela puxou meu cobertor mais pra cima do meu ombro.
Não pra impressionar ninguém.
Não porque tinha alguém olhando.
Só porque ela achou que eu podia estar com frio.
— Eu ouvi ela — Grace sussurrou.
Cada instinto dentro de mim se afiou.
Ela se aproximou mais.
— Eu ouvi a Srta. Hale ontem também. Ela disse que luto só serve de alguma coisa se alguém fotografar.
A voz dela tremeu.
— Eu sei que gente como eu é paga pra fingir que não escuta nada.
Depois ela parou.
— Mas o que ela disse agora há pouco…
Grace engoliu seco.
— Aquilo não era luto.
O silêncio tomou conta do quarto.
— Aquilo era uma contagem regressiva.
Meu coração bateu uma vez, mais forte do que devia.
Grace se inclinou mais perto da minha cama.
— Se o senhor conseguir me ouvir, Sr. Moretti, por favor entenda uma coisa.
A voz dela caiu quase a nada.
— Eu acho que eles estão planejando terminar o que o acidente não conseguiu.
Aí eu senti os dedos dela roçarem na minha mão por baixo do cobertor.
Ela congelou.
Porque meu dedo mínimo tinha se mexido.
Não muito.
Só o suficiente.
Grace prendeu a respiração.
Eu abri os olhos.
O rosto dela ficou branco.
Antes que ela pudesse gritar, eu sussurrei as primeiras palavras que eu falava em cinco dias.
— Tranca a porta.