Ela escondeu a gravidez do chefe da máfia — até ele encontrar o teste no lixo e dizer: “Você vem comigo”

Ela escondeu a gravidez do chefe da máfia — até ele encontrar o teste no lixo e dizer: “Você vem comigo”

Na manhã em que descobri que estava grávida, eu vestia o uniforme da lanchonete com uma mancha de ketchup na manga, parada descalça no piso do banheiro, encarando duas linhas rosa que podiam me matar.

Não “matar” no sentido figurado.

Não “minha vida acabou” no sentido figurado.

Matar de verdade.

Porque o pai não era um ex-namorado descuidado que eu pudesse bloquear, nem um barman de uma noite que eu preferia esquecer.

O pai era Alessandro Vitali.

E, em Chicago, todo mundo conhecia o sobrenome Vitali.

Políticos sorriam demais quando apertavam a mão dele.

Detetives baixavam a voz quando os carros dele passavam.

Empresários que riam alto em público ficavam em silêncio quando ele entrava numa sala.

Os jornais o chamavam de investidor do setor hoteleiro, rei do mercado imobiliário, filantropo de dinheiro italiano antigo com uma visão nova para a cidade.

Mas quem vivia por baixo da superfície polida de Chicago sabia mais.

Os Vitali dominavam as sombras da cidade havia três gerações.

E Alessandro era o príncipe herdeiro.

Eu o tinha conhecido seis semanas antes, num evento beneficente dentro do Obsidian Hotel, onde os lustres pareciam chuva congelada e a garrafa de vinho mais barata custava mais do que minhas compras de um mês inteiro.

Eu só estava lá porque outra garçonete tinha faltado e eu precisava do dinheiro a ponto de aceitar qualquer coisa.

Tinha vinte e cinco anos, afogada em empréstimos estudantis, trabalhando turnos duplos numa lanchonete enquanto tentava juntar o suficiente para terminar a faculdade de enfermagem.

Meus pais tinham morrido quando eu tinha dezenove anos.

Eu não tinha irmãos, nem tia rica, nem nenhuma rede de apoio.

Só o Liam Carter, meu melhor amigo de infância e colega de apartamento, que me alugava o quarto de hóspedes por menos do que deveria, porque sabia que orgulho era a única coisa que me restava.

No Obsidian, eu usava um vestido preto de garçonete de evento, sapatos confortáveis e um sorriso falso.

Meu trabalho era carregar champanhe, desaparecer quando pessoas importantes conversavam, e nunca olhar por tempo demais para ninguém cujo nome pudesse abrir portas — ou fechar túmulos.

Foi então que Alessandro Vitali entrou.

A sala mudou.

Essa é a única forma de descrever aquilo.

A música continuou tocando, os talheres continuaram tilintando contra a porcelana, as pessoas continuaram rindo em suas taças de cristal, mas o ar ficou mais pesado.

As conversas ficaram mais baixas.

Os homens ajeitaram os paletós.

As mulheres viraram a cabeça sem nem perceber.

Ele atravessou o salão como uma tempestade dentro de um terno cinza-chumbo sob medida.

Cabelo escuro.

Olhos cor de âmbar.

Uma boca que parecia nunca ter pedido desculpas, e mãos que provavelmente nunca precisaram disso.

Eu deveria ter continuado invisível.

Em vez disso, tropecei.

Minha bandeja inclinou, as taças de champanhe deslizaram, e por um segundo horrível vi toda a minha noite se espatifando no chão de mármore.

Foi quando uma mão segurou meu cotovelo.

Forte.

Quente.

Surpreendentemente gentil.

— Cuidado — disse ele.

Ergui os olhos e esqueci todas as regras que já tinha aprendido sobre sobrevivência.

Os olhos dele não eram gentis.

Nada em Alessandro Vitali era gentil.

Mas estavam completamente focados em mim, como se o salão inteiro tivesse desaparecido e eu fosse a única coisa que ainda valia a pena olhar.

— Desculpe, senhor — gaguejei.

— Obrigado.

— Qual é o seu nome?

A equipe não devia ter nome.

Não em eventos como aquele.

Éramos uniformes pretos e passos silenciosos.

Éramos bandejas, guardanapos e cabeças baixas.

Ainda assim, respondi.

— Emma.

Não era meu nome verdadeiro.

Mas era o nome sob o qual eu vivia havia tempo suficiente para me assustar quando alguém me chamava de Elizabeth.

— Emma — repetiu ele, como se estivesse testando se o nome combinava com sua própria voz.

— Nunca te vi por aqui.

— Estou substituindo hoje.

Os dedos dele demoraram um segundo a mais do que o necessário antes de soltar meu cotovelo.

— Então tenho sorte.

Eu deveria ter ido embora.

Em vez disso, fiquei parada feito boba enquanto ele pegava uma taça de champanhe da minha bandeja, os dedos roçando os meus com uma calma deliberada.

No fim do meu turno, minha supervisora me entregou um envelope cor de creme.

— Deixaram isso para você.

Dentro, um cartão-chave e um bilhete.

Quarto 1520.

Uma conversa, nada mais.

A.V.

Eu deveria ter jogado fora.

Deveria ter voltado para o café barato do Liam, a torneira pingando e minha cama estreita com a colcha de brechó.

Em vez disso, peguei o elevador até o décimo quinto andar.

Disse a mim mesma que estava só devolvendo o cartão.

Disse a mim mesma que não estava lisonjeada.

Disse a mim mesma que um homem como Alessandro Vitali não podia estar interessado numa mulher como eu, a menos que houvesse algo errado com ele — ou algo errado comigo.

Mas fui mesmo assim.

Ele esperava perto da janela, a cidade cintilante se espalhando atrás dele como se lhe pertencesse.

A gravata, já solta em algum lugar.

O colarinho, aberto.

Parecia menos um príncipe do crime e mais um homem solitário que nunca tinha tido permissão para admitir que era solitário.

— Você veio — disse ele.

— Eu não deveria ter vindo.

— Não — concordou ele.

— Mas aqui está você.

Conversamos por horas.

Essa foi a parte que mais me dói lembrar.

Não o jeito como ele me tocou depois.

Não o jeito como esqueci toda a cautela.

Não o jeito como fiquei até o amanhecer e saí com o coração disparado, como se tivesse feito algo impossível de desfazer.

Foi a conversa que ficou me assombrando.

Ele perguntou sobre minha vida.

Minha vida de verdade, ou o quanto eu ousei revelar de verdadeira.

Ele escutou quando falei sobre a faculdade de enfermagem, sobre querer trabalhar em emergência, sobre como sentia falta do tipo de casa onde alguém deixava a luz da varanda acesa esperando por você.

Ele me contou que gostava de romances policiais antigos, café preto e manhãs silenciosas antes que o mundo exigisse sangue dele.

Ele não perguntou por que eu estava realmente naquele evento.

Graças a Deus.

Porque a resposta era pior do que qualquer coisa que ele pudesse imaginar.

Agora, seis semanas depois, eu estava sentada no chão do banheiro, segurando um teste de gravidez, sussurrando “não, não, não”, como se a negação pudesse mudar a biologia.

Meu estômago revirou de novo.

O cheiro do café colombiano caro do Liam entrava por baixo da porta, e eu mal consegui chegar ao vaso sanitário a tempo.

— Emma? — chamou Liam, do corredor.

— Você tá bem?